第二章 37.2℃的发动机 (第2/2页)

  力气耗尽后，他瘫坐在地，背靠着冰冷的铁皮柜。汗水顺着额角滑落，砸在布满油污的水泥地上。墙角的破风扇徒劳地吱呀转动，吹出的热风扑在脸上，闷热而窒息。

    陈渂钦抬起手臂，看着那个新鲜出炉的烙印。焦黑的皮rou边缘泛着红肿，那个「H」字母狰狞地凸起，像一道被拷打过的永不愈合的伤疤。痛苦是它的底色，而某种扭曲的、自毁的温存，是它沉默的注脚。

    记忆的碎片猛地刺穿麻木——洋城某个湿热粘稠的夜晚，何家骏醉得像个烂泥，整个人挂在他身上，酒气喷在他颈侧，胡言乱语带着血腥味的占有欲：

    “你如果死咗，我就将你个名刺喺条卵上面，每次bo嘢都bo出一段回忆。”（你如果死了，我就把你名字刺在jiba上面，每次cao人都cao出一段回忆。）

    那时他没说话，只是沉默地架着那具沉重的、散发着酒气和欲望的身体进屋。那一晚，他们破天荒地没做，只是像两条搁浅的、湿漉漉的鱼，蜷缩在狭窄的床上，靠着彼此的体温，汲取一点虚假的暖意。

    现在他对着手臂上这个焦糊的「H」，陈渂钦终于明白。病嘛，早就深入骨髓。只是那时，无人愿意撕开皮囊，直视那腐烂的真相。

    陈渂钦摇摇晃晃站起来，推开工具间的门。外面天色依旧死灰，吝啬得不肯施舍一丝夕阳。走到洗手池，拧开锈迹斑斑的水龙头。刺骨的冰水狠狠冲刷在guntang的烙印上。

    “嘶……”

    灼痛被冰冷短暂压制，随即是更尖锐的、冰火交织的酷刑。水流冲刷着焦黑的皮rou和渗出的血丝，混着铁锈色的污水，打着旋流入幽深的下水道口。仿佛整条街，都在沉默地吞咽着他无法消化的记忆残渣。

    老板娘等在门口，递过来一小瓶白色药片，眼神平静无波：“止痛药。”

    陈渂钦没接。湿透的袖子贴在灼伤的手臂上，带来新一轮细密的刺痛。他摇头，声音沙哑，却异常清晰，用粤语，也是对自己说：

    “我唔要止痛。我要记住。”（我不要止痛。我要记住。）

    陈渂钦知道，这冷漠的城市，没人会多看一眼一个亚裔技工手臂上多了一道怎样的伤疤。没人会问那个“H”代表谁。也许十年后，连他自己也会模糊。

    但此时此刻，他需要这疼痛。需要它像一只guntang的铁足，狠狠踩进他的胸膛，碾过那颗早已千疮百孔的心脏，用最原始、最暴烈的方式，逼他跪下，逼他承认——他从未赢过，也永不会放手。

    走回车间时，他目光扫过那台发动机。

    那截绿色的巧克力棒，早已彻底融化、碳化，变成一滩丑陋的、焦黑的污迹，死死黏在金属表面。

    陈渂钦走过去，蹲下身。伸出那只带着新鲜烙印，还在隐隐作痛的手，毫不犹豫地，将掌心狠狠按在那团冷却的、肮脏的糖泥上。

    用力，攥紧。

    粘稠、冰冷的焦糖从指缝间挤出，没有一丝甜味。

    只有再也无法宣之于口的昨天，在掌心无声地溃烂。